Incomodo, tan incomodo como aquella culpa que impide seguir adelante, esa culpa pesada y oscura, que ahoga y desmembra la poca voluntad que resta.
Incomodo, como la vida que se escapa dejando atràs lo horrible, imposible, difìcil, tortuoso y lleva consigo lo que no necesita.
Incomodo, como la verdad que se nos presenta crucificada y moribunda mostrando lo ùnico cierto es que estamos solos.
Incomodo, como soportar la luz de un nuevo dìa, ese dìa que llega como copia del anterior, y avanza a paso lento, desesperando a los imbèciles que viven a prisa y buscan en el correr del calendario la suerte que no tienen.
Incomodo...
Incomodo, como la vida que se escapa dejando atràs lo horrible, imposible, difìcil, tortuoso y lleva consigo lo que no necesita.
Incomodo, como la verdad que se nos presenta crucificada y moribunda mostrando lo ùnico cierto es que estamos solos.
Incomodo, como soportar la luz de un nuevo dìa, ese dìa que llega como copia del anterior, y avanza a paso lento, desesperando a los imbèciles que viven a prisa y buscan en el correr del calendario la suerte que no tienen.
Incomodo...
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